Navego por rios de coca-cola num sonho de Homer Simpson

A hard rain´s a gonna fall

obs. 1: (texto de 2005), aí usando uma música do Foo Fighters.
obs. 2: acho que tive alguma influência do documentário do michel moore. tem uma homenagem escondida a "Mrs Robinson" no final do texto quando falo de uma América sem Michael Jordan, uma tentativa de atualização da referência presente na letra da dupla folk quando falam em "where have you gone Joe DiMaggio, a nation turns it´s lonely eyes to you."

Vejo meus amigos. Eles têm a cor do deserto nas faces enquanto correm de um prédio a outro. O mundo há quase um ano aqui no Iraque é um grande tom de amarelo recheado de laranjas e brancos-sujos. Eu sou um branco sujo. Eu mato como nunca quis matar, mesmo pensando na morte com um sorriso, como nosso capitão uma vez disse quando fazíamos nossa primeira emboscada e os rádios ainda tinham pilhas americanas e os Ipods ainda funcionavam nas extensas noites de nada a fazer enquanto esperávamos a eleição terminar. Vejo meus amigos e eles não parecem desistir de fugir de mim, por mais que eu os ame. Eu os amo como um alguém que aprendeu o que é melhor pra eles antes que eles mesmos possam saber. Meus amigos têm estranhos nomes: Ahmir, Mujik, Raed, mas eu só os chamo de “amigos”, no sotaque mais mexicano que a palavra possa ter. Eles correm de mim com raiva e medo simultaneamente, mas só posso encontrar um amigo de cada vez e com os outros caçadores de amigos ao meu lado. Sozinho não consigo sequer lembrar de minha mãe sem tremer os ossos e fazer doer as pálpebras. Sozinho não sou a América. Vejo meus amigos e eles nada entendem de um domingo fazendo churrasco no estacionamento do estádio dos Giants esperando o jogo começar ao lado de uma namorada gorda e de um mundo de Ms gigantes e sonhos que ascendem em escadas rolantes. Eu quero que eles entendam isso com minhas balas, meu bafo de cerveja avermelhada que servem aqui e com meus gritos de “vem, vem, vem!”. Eu admiro a coragem que possuem em sobreviver, a coragem de ainda achar que podem pisar nesta terra que é deles, mas que nem por isso eles devem permanecer nela. Porque a guerra é isso, uma boa dose de sacanagem cercada de sangue internacional espalhado pela estrada de terra. Eu vejo meus amigos e então me vejo fugindo de casa com meu casaco de capitão do time e uma tonelada de defeitos de fabricação no meu Honda 89 e no meu cérebro de redneck. Páro no meio do mundo dos marrons e dos amarelos, das mulheres e seus gritos horrorosos numa língua que eu não admito que faça sentido e então os estampidos dos caçadores me atingem pelo privilégio de querer ficar pelo meio do caminho. Vejo meus amigos reconhecendo a possibilidade de me derrubar e me esvaio em pontapés e rezas, calmo e abençoado feito cercas brancas, bailes de formatura, a neve de Denver e uma América sem Michael Jordan.

Fall from #002 and Vimeo.

#3
o belo flui como se voce tivesse ventosas viradas para dentro do seu corpo que corrompessem a logica da circulacao do sangue. as cancoes entao nadam com sua sequencia harmonica trocando de lugar com o gas carbonico e com a esperanca de que afinal de contas voce nunca descartou um segundo de boa vontade. apenas 'as vezes o frio torna-se inoportuno, penetrando nas ventosas e atrasando suas iniciativas mais simples e honestas.
(4 de fevereiro de 2003)

Veoh TV

Online Videos by Veoh.com

Quem tem a letra disso?

Promo Hiper 1